JARDINS DA MINHA INFÂNCIA
NOS JARDINS DA MINHA INFÂNCIA,
MORA UMA INOCENTE CRIANÇA
QUE SEMPRE VOA
PARA O MESMO LUGAR;
INCESSANTE,
BUSCA ENCONTRAR
AQUILO QUE FOI
E NÃO MAIS SERÁ.
NAQUELE LUGAR ENCANTADO,
UM PEDAÇO DE MIM
SE MOVE
E NINGUÉM VÊ.
EIS MEU MUNDO MÁGICO,
NÃO TEM TIJOLOS AMARELOS
E TUDO PARECE ESTAR DIZIMADO
TUDO, TUDO MORA NESTE GENTIL
LUGAR, ONDE NASCEU A INOCÊNCIA
DOS TEMPOS DA MINHA AURORA.
TUDO ESTÁ NO JARDIM SECRETO
CHEIO DE FLORES CAMPESTRES
DO UMBUZEIRO AGRESTE
ONDE MINHA ALMA
SONHOU A VIDA
E A VIDA OS SONHOS LEVOU
NO BALANÇO DA MINHA ILUSÃO
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""As palavras movem-se, a música move-se. Apenas no tempo; mas o que apenas vive Apenas pode morrer. As palavras, depois de ditas, Alcançam o silêncio. Apenas pela forma, pelo molde, Podem as palavras ou a música alcançar O repouso, tal como uma jarra chinesa ainda Se move perpetuamente no seu repouso. Não o repouso do violino, enquanto a nota dura, Não isso apenas, mas a coexistência, Ou digamos que o fim precede o princípio, E que o fim e o princípio estiveram sempre ali Antes do princípio e depois do fim. E tudo é sempre agora. As palavras deformam-se, Estalam e quebram-se por vezes, sob o fardo, Sob a tensão, escorregam, deslizam, perecem, Definham com imprecisão, não se mantêm, Não ficam em repouso. Vozes estridentes Ralhando, troçando, ou apenas tagarelando, Assaltam-nas sempre. O Verbo no deserto É muito atacado por vozes de tentação, A sombra que chora na dança funérea, O clamoroso lamento da quimera desconsolada."
ResponderExcluirT.S. Eliot
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"As palavras movem-se, a música move-se. Apenas no tempo; mas o que apenas vive Apenas pode morrer. As palavras, depois de ditas, Alcançam o silêncio. Apenas pela forma, pelo molde, Podem as palavras ou a música alcançar O repouso, tal como uma jarra chinesa ainda Se move perpetuamente no seu repouso. Não o repouso do violino, enquanto a nota dura, Não isso apenas, mas a coexistência, Ou digamos que o fim precede o princípio, E que o fim e o princípio estiveram sempre ali Antes do princípio e depois do fim. E tudo é sempre agora. As palavras deformam-se, Estalam e quebram-se por vezes, sob o fardo, Sob a tensão, escorregam, deslizam, perecem, Definham com imprecisão, não se mantêm, Não ficam em repouso. Vozes estridentes Ralhando, troçando, ou apenas tagarelando, Assaltam-nas sempre. O Verbo no deserto É muito atacado por vozes de tentação, A sombra que chora na dança funérea, O clamoroso lamento da quimera desconsolada."
ResponderExcluirT.S. Eliot